62 эпизод
Милосердные игры
Мастер пьёт кофе, курит и смотрит из окна своей квартиры куда-то вдаль. Настроение философское. Глю сидит в роскошном китайском шёлковом свободном халате прямо с ногами в кресле, пьёт глинтвейн из чашки и щурится как кошка от удовольствия. За окном сырая осень и затяжной дождь.
- Я снова видел сегодня Смерть. На этот раз она была не так элегантна, у неё странное настроение – совершенно чёрное платье для фламенко, высокая причёска с гребнем. К чему бы это? (Мастер)- Ты бредишь, (усмехается Глю). – Смерть не может быть такой красивой. Смерть – грязное и пошлое явление.
- Осторожнее, Счастье моё, ты можешь её обидеть, (шепчет Мастер).
Порыв ветра распахивает настежь занавески на окнах, становится зябко, Глю кутается глубже в плед. Полупрозрачный силуэт Смерти останавливает около зеркала, где совершенно не отражается.
– Не представляю, как можно с такой точностью и методичностью век за веком выполнять свою работу. (сетует Мастер)- Работа может и нравится. (замечает Глю)
- Даже самая любимая работа со временем надоедает. И в голове рождается вопрос, который грызёт все твои органы изнутри самым настоящим поедом: «Зачем всё это?» (Мастер) – вещает с видом знатока. – Представляю, как ей должно быть скучно…
Занавески вновь взвивает вверх к потолку, как будто в подтверждение слов Мастера.
- Я бы давно уже придумала какую-нибудь забаву, (хвастается Глю). – А чего киснуть в этой вашей вселенской интеллигентной печали? Чего ради? Очищения души? «Хахахахаха» - вот что я вам скажу, ужасные пошлые рефлексирующие людишки.- Ты сегодня необычайно груба. (замечает Мастер)
Звонит дверной звонок. Настойчиво и несколько раз. Мастер идёт к двери, открывает её, за дверями никого. Новый поток ветра дует сначала в лицо, а затем огибает Мастера и как будто бы выдувает из квартиры. Заинтересованная Глю уже рядом. Вместе они выходят за дверь и в пролёт лестниц смотрят на этажи выше и ниже. Замечают движение этажом выше и поднимаются туда. Навстречу идут фельдшеры «Скорой».
- Кто-то умер? (Мастер)- Слава Богу, откачали, (Фельдшер) – отвечает устало-серьёзно. И задумчиво добавляет: - Чертовщина какая-то, ей-богу. Ведь дышать уже перестала. А спустя секунд двадцать мало того, задышала, так ещё и встала и в кресло села. И сердечный ритм как у молоденькой. Тьфу ты! Чертовщина…
- Квартира какая? (Мастер) спросил на бегу.
- А? Квартира? Да увидите… Чёрная дверь такая… (Фельдшер)
***
Мастер и Глю проскользнули в приоткрытую дверь. За ними пробрался сквозняк, и дверь захлопнулась. В центре довольно захламлённой однокомнатной квартиры в старинном кресле сидела маленькая сухая женщина лет девяноста. Она курила сигарету, держа её в артритных пальцах левой руки. А в правой держала стаканчик неразбавленного виски, бутылка которого стояла у неё в ногах.
- Пришли проведать старую Мадлен? – она прищурила свои слеповатые глаза, стараясь рассмотреть гостей. – Или это стервятники сбежались на запах? Не дождётесь! Она снова не захотела забрать меня… Чёртова кукла! Вы видели? Видели?Старушка сделала огромный глоток и затянулась.
– Она сегодня выглядела как Кончита. Решила напомнить мне… Тварь! – старушка допила виски, размахнулась и со всей силы швырнула стакан в стену. Он разлетелся на миллион кусочков. Старушка деловито опустила руку и достала из-под кресла новый стакан, деловито налила в него новую порцию, пригубила и задумалась.- Мадлен, не хотите нам рассказать вашу историю? (Мастер) – спросил чуть слышно.
- Чтобы она подслушала?! (Мадлен) – снова взвилась старушка, глядя куда-то в сторону ненавидящим взглядом. – Впрочем, она всё прекрасно знает. И помнит. И наказывает меня. Я была безгрешной – она не захотела меня забрать. Я стала грешить – она не захотела меня забрать. Я прошла путь искупления – она не захотела меня забрать. Даже в болезни она отказала мне. Что ты от меня хочешь?! – снова закричала старушка.
- Выпьем? (предложила Глю)
- А что я делаю? (Мадлен) – спросила старушка тоном брюзги. – Впрочем. Наливайте себе. Да не жалейте! У меня много всякого яда.
Так вы хотите послушать мою историю? Историю Мадлен?
... продолжение следует ...
